Antes & depois...

Pelo que se diz por aí, hoje lá em Bagdad ocorreu uma autêntica "stampede", durante uma daquelas cenas dos xiitas, enfim, coisa pequena, sei lá, cerca de 700 mortos.
Ora, estas merdas são sempre chatas, especialmente porque os cangalheiros lá no burgo já não têm mãos a medir, tal a procura de serviços nestes últimos dois anos e tal (ei!, tem piada, precisamente depois da invasão americana do Iraque... Será que tem alguma coisa a ver? Ná... adiante).

O que é mais que certo é que isto só vem dar razão a quem achava (e acha) que, afinal, o titio Saddam até era (e é) um tipo porreiro. É que, antes, quando ele estava a tomar conta daquilo, os xiitas andavam na linha (e os curdos a fazer tijolo), nada destas tretas de peregrinações ou procissões, que eram expressamente proibidas para evitar estas coisas de debandadas e acidentes com tanto defunto (às tantas vão querer indemnizações! onde é que isto vai parar?!). Para já não falar nas bombas e afins; fulano que fosse apanhado a dizer que o Bin-Laden era baril, ou a rebentar uma bombinha de Carnaval, ia logo passar uma estadia à sombra, ou então ia fazer companhia aos curdos.
Mas agora não... Dia sem petardo não é dia, a carreira de arrumador de automóveis está pelas ruas da amargura, anda tudo a ver se saca algum sem fazer nada (já parece um certo sítio que nós cá sabemos...), e até andam gajas estrangeiras com tipos pela trela!!!

Porra, e ainda dizem que o Saddam era mau? Foda-se! Só gente mal-agradecida, é o que é!


Olho neles!

Exocet

"Tu andas sempre descalço, lá-lá-lá..."

Esta tarde, a caminho do café e enquanto conspirava com o meu colega, parei por breves momentos na tabacaria da esquina para dois dedos de conversa com a vendedora, mulher simpatiquíssima e sempre com uma cara sorridente.
A tabacaria da esquina é assim um espaço relativamente pequeno, uma divisão, toda cheia de jornais, revistas, livros, os coleccionáveis do costume, uma arca congeladora para os gelados, o expositor das guloseimas, a máquina do tabaco e a máquina da Frutina (um vício terrível, meus caros... nunca se metam nisso, se têm amor à vida).

Ora, percorria eu com o olhar as manchetes, quando dou de caras com um daqueles cartões promocionais de lançamento de uma colecção, aqueles típicos, que anunciam algo a um preço irrisório, a ver se apanham desprevenidos os consumidores. Só que este não era um lançamento qualquer, não, meus caros berlins e putas-fodilhonas. Naquele cartão, ali em cores garridas, aquelas cores que, numa vertigem, esvaziaram-me o cérebro e puseram-me um nó na garganta, estava o desenho do Tom! Não o homónimo paneleiro escanzelado e vítima de abuso por parte do tio que pára ali no #baldes_bidões_e_contentores_de_merda, que isso já seria mau sinal (foda-se! depois do site e do fórum rabeta, ainda se lembram mas é de lançar uma colecção de cromos... irra!), mas o mítico, o único, o inigualável TOM SAWYER!!!

Era o lançamento, o primeiro número da colecção de "As Aventuras de Tom Sawyer" em DVD! Caralho! Tive de me aguentar senão vinham-me as lágrimas aos olhos, tal foi a emoção.
Nem pensei duas vezes. Peguei naquilo, paguei dizendo assim com um sorriso indisfarçável "é p'rós meus putos, sabe... quero que eles vejam o que o pai via quando era miúdo" (ora, como se não soubessem quem é para consumo próprio...), e fiquei a mirar aqueles personagens que muito alegraram a minha infância. Aquilo é que era!

Devo confessar que me entristece e enoja o gosto que esta canalha dos nossos dias tem no que concerne à TV. Cada merda mais paneleira do que outra, caralho! É Beyblades, é o Harry Potter e a sua varinha entalada na peida, enfim... a lista é demasiado nojenta para enumerar. Estes putos estão perdidos! Não conhecem nem usufruem dos grandes valores e dos ensinamentos que orientaram a malta "do meu tempo". Já não têm retorno! E depois admirem-se que comecem na droga cada vez mais cedo... É na droga e a sentarem-se na sanita do ex-gerente do #baldes antes do gajo se levantar ("cuidado com as companhias, Carlos Jorge...")... Isto precisa mas é de mais um 14 de Julho!
Considero que a minha geração foi particularmente feliz no que diz respeito à cultura televisiva (sim, ó seus conáceos, isso já existiu), pois teve acesso a séries e programas de qualidade superior. E é que nem se discute!
Mas é melhor não falar nisso, senão é um desfiar de recordações que nunca mais acaba.

O Tom Sawyer é o Tom Sawyer. É único. Tem um lugar especial no meu coração. Eram aventuras e tropelias que me faziam rir. Mal acabava um episódio, já estava em pulgas para que a semana passasse depressa. Ele e o Hucklberry Finn eram os heróis de um estilo de vida simples e pacato, numa terra calma, de gente ordeira e de bem. Eram traquinas e os adultos estavam sempre a ralhar com eles, mas eram aqueles "bons malandros", a quem era impossível ficar indiferente. E depois, o rio... O rio era omnipresente. O grande Mississipi que, tal como o Tejo do Constantino, comandava os sonhos dos putos de St. Petersburg, com os seus barcos a vapor a caminho de St. Louis.
Lembro-me que até o meu cota gostava de ver aquilo, à conta do hábito do Huck em acordar e sair ao ramo onde estava a sua casa da árvore para dar uma mija cá p'ra baixo. Também cá o Exocet gostava de ter uma casa assim, mas já me contentava com o sotão ou então o vão sob a escada...

O que é certo é que passei toda a tarde a resistir à tentação de meter o DVD no leitor do PC lá do gabinete... Não foi fácil, mas aguentei-me até chegar a casa onde, trémulo, revi os dois primeiros episódios. E confesso-vos: escutar novamente o genérico cantado pelo Francisco Ceia, aquelas palavras especiais... enfim, não me aguentei e o melhor que pude fazer foi abrir muito os olhos para tentar não chorar de alegria. Não consegui e senti grossas lágrimas a rolarem-me pelas faces. Pois é, suas amibas, o Exocet tem destas coisas... Mas não espalhem, senão lá se vai a minha fama de Anjo Exterminador.

Fica aqui um desafio, ou melhor, dois: se têm bom gosto, comecem a colecção... e tentem ver se se recordam do genérico.


Divirtam-se

Exocet

Portugal dos pequeninos... com manias de grandeza!!!

Como estão na moda as questões sobre a Crise, esse bicho papão que nos come as criancinhas e deixa as nossa mulheres sem vontade de foder, porque estão com a cabeça ocupada a pensar quantos gajos terão que engatar para lhes pagar aquela carteira nova que o marido não lhes compra, o meu primeiro post pós-férias ( tirando o anterior, que é apenas uma pequena expressão de auto-regozijo ) será sobre um assunto de interesse de todos nós: o projecto do novo Aeroporto Internacional da Ota.

Sobre o assunto não vou escrever muito, outros com mais capacidade do que eu já o fizeram... apenas vos deixo alguns números de comparação entre Lisboa e Málaga, essa pequena cidade espanhola ( a autoria é do Miguel Sousa Tavares, apenas quis compartilhar convosco, leitores fiéis das porcarias que escrevemos aqui ):

Uma história de 2 aeroportos

Áreas:

Aeroporto de Málaga: 320 hectares.
Aeroporto de Lisboa: 520 hectares.

Pistas:

Aeroporto de Málaga: 1 pista.
Aeroporto de Lisboa: 2 pistas.

Tráfego (2004):

Aeroporto de Málaga: 12 milhões de passageiros, taxa de crescimento,7%
a 8% ao ano.
Aeroporto de Lisboa: 10,7 milhões de passageiros, taxa de crescimento
4,5% ao ano.

Soluções para o aumento de capacidade:

Málaga: 1 novo terminal, investimento de 191 milhões de euros,
capacidade 20 milhões de passageiros/ano. O aeroporto continua a 8 Km
da cidade e continua a ter uma só pista.
Lisboa: 1 novo aeroporto, 3.000 a 5.000 milhões de euros, solução
faraónica a 40Km da cidade.

É o que dá sermos ricos com o dinheiro dos outros e pobres com o
próprio espírito.

Ficam os dados à vossa mui estimada consideração.

Beaver

Foda-se, o gajo está de volta... !!!!!

BACK!!! BACK!!! BACK!!!

Pois é, meus berlins do caralho, como diria o meu amigo Exocet... estou de volta!!!!

As férias acabaram, chegou a altura de sair do marasmo que se tem instalado nas minhas modestas contribuições para este cantinho.

Me aguardem... ehehehehheh

Hugs & kisses, in the vulva...

Beaver

Isto??? Nem aos bichos!!!

Reconheço que cheguei a uma fase na vida em que poucas coisas me emocionam, ao ponto de ficar chocado.
Muitas pessoas, se lhes pedissem para me descrever, definir-me-iam como um sacana frio e calculista; não o nego. Mas enfim, que querem? Não sou dado à merda da "lágrima fácil". Sou assim, e pronto.

Contudo, fiquei comovido hoje pela notícia da "libertação" de mais de seis dezenas de cães, que se encontravam aprisionados numa casa desde 2004, em Torres Vedras. Exacto, Torres Vedras City - Portugal, esta bosta de cantinho à beira-mar plantado.
Diz-se que se pode avaliar o grau civilizacional de um povo pela forma como as pessoas tratam os animais (e eu, a isto, acrescento as crianças e os idosos); a forma como os animais são tratados neste País diz tudo (quanto aos restantes, nem vale a pena falar)...

A haver uma verdadeira justiça, era meter lá dentro da casa os "donos" dos animais, e as bestas (e que me perdoem as verdadeiras bestas pelo uso abusivo do termo) da Câmara Municipal, barrados com pasta de fígado, para que os canitos lhes tratassem da saúde antes de serem libertados.
E depois ainda se admiram que se espanquem crianças até à morte e se abandonem velhotes nos hospitais... Esta nação precisa mas é de um clister, porra! Uma sangria à antiga! Ano Zero, foda-se!, com campos de reeducação e tudo!

P'ó caralho com esta merda, pá!


Exocet